Les tissus.

Fini le tissu,
Le beau du dessus,
C’est du lin
Maintenant,
Zeppelin
Avant.
 
Froissés les tissus,
Sous la tête fichus,
Délavé
Le denim
Aux bleus
Infimes.
 
Les idées que j’héberge
Sous le serge
Sont des papillons
Qui volent,
S’envolent
Et  s’immergent
Dans un tourbillon.
 
Finie la soie
Qu’on enlève pour soi,
Finie la dentelle
Qui s’échappe d’elle.
 
Fini le tissu,
La douceur que j’ai sue,
Le toucher,
C’est le terme,
D’ébaucher
L’épiderme.
 
Froissés les tissus,
Sous la tête fichus,
Effilé
Le velours,
Effilé
L’amour…
 
Les idées que j’héberge
Sous le serge
Sont des papillons
Qui volent,
S’envolent
Et s’immergent
Dans un tourbillon.
 
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