La brasure.

 
Le temps, ça dessoude,
C’est l’amour usé aux coudes,
Le temps, c’est caustique
Aux multiples répliques.
 
L’usure des sentiments
Qu’on réessaye
A la brasure du temps ;
Assez !
C’est chiant…
 
Puis fatigué, lassé
Du plomb accroché
Aux paupières,
Rapiécé, élimé
Dans le regard blessé
La poussière…
 
Le temps joue des coudes,
Place un dernier baroud,
Le temps s’applique
A nous donner des sentiments inesthétiques…
 
Puis fatigué, lassé
Du plomb accroché
Aux paupières,
Rapiécé, élimé
Dans le regard blessé
La poussière.
 
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