Elle passe.

 
Elle parle, elle passe,
Comme le temps ruse quelquefois,
Elle a vingt ans parfois,
Avec les mains sur les hanches,
Elle travaille du dimanche au dimanche.
 
Elle passe, elle passe,
Elle ne sait plus combien d’années,
Aliénée, alignés
Les cent pas et les clients,
Des salauds, du timide et aux liants.
 
Sous chaque mot, les impacts
De ces  blessures en un acte
Et la peur au ventre
Qui l’éventre.
 
Elle passe, elle passe
Sur ces jambes des bas résilles,
A ces pieds les aiguilles
De ces talons transpercent
Le peu d’amour qui la traverse.
 
Sous chaque mot, les impacts
De ces blessures en un acte
Et la peur au ventre
Qui l’éventre.
 
Elle passe, elle parle
De son sang figé par le froid,
Des hommes maladroits,
Des couleurs du mur qui tranchent
Avec sa jupe noire et sa peau blanche.
 
Sous chaque mot, les impacts
De ces blessures en un acte
Et la peur au ventre
Qui l’éventre.

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