A bien y regarder ce qu’il reste à faire, c’est l’état des lieux…
Un taudis est notre planisphère et la bataille au milieu…
Alors où sont tous les locataires abrités derrière les cieux...
Les nuages, ma petite gomme
Ne sont pas à hauteur d’hommes..
L’air, le sale air et les vilaines odeurs passent par les fenêtres…
La tapisserie est imprimée de fleurs fanées mais champêtres…
Les gens dehors sont des acteurs tentés par l’altimètre…
Mais les nuages sur l’aéroport
Sont pleins d’angles morts...
Le bailleur se cache sous sa barbe et sa moustache, nous trompe sans panache
Sous la gouache bleue, cette bâche qui se gâche…faut-il que l’on se fâche ? …
il y a des trous partout, des tâches sur les cœurs que l’on arrache
notre plafond s’écaille
que remplace la grisaille…
Les gens dehors sont emplis de nostalgie, rêvent de mers et de frégates
Mais l’argent, cette belle antalgie, les rend plus soumis que pirates…
Allergies, énergies, écolos, léthargie, assomment l’aristocrate…
Tout cela, ma petite gomme
N’est jamais à hauteur d’hommes…
A bien y regarder ce qu’il restait à faire, c’était l’état des lieux…
Des gaz et des mots d’amour dans l’atmosphère, des poussières dans les yeux…
Tes larmes, mes larmes et nos larmes, la rivière et un mot d’adieu…
Les nuages, ma petite gomme
Ne seront jamais à hauteur des hommes…
