Le café

 

Visage pâle

Traits tirés

Sur le passé

Un peu sale

De bien droit

A très courbé

C’est l’occasion

Ou soi, les autres

Ou les années

Boîte de fer

Tasse à café

Je vais en faire

Plus de café

Ras le bol

Bien tassé

Visage sale

Drôle d’indien

Il invente tout

mais ne sait rien

 

Refrain.

Le dessus de sa main…retourné

Ces dix doigts à peine …dépliés

Paumes vers les nues…demander

A ces passants pressés…trop pressés…

Elle…partie

Elle riait

Chambre d’amants

Sans drap froissé

Eux aussi..

Ont-ils pleuré ?

Chambre d’enfants

Sans drap mouillé…

 

Visage pâle

Corps vidé

Le pas heurté

Pour marcher

Plus très droit

Chahuté

C’est l’occasion

Qu’il soit un autre

Pour des années

Mais que faire

Plus de café

Alors qu’on sert

Avec la note

D’autres cafés

De lait mêlé

Bien trop pâle

Drôle d’indien

Inventer tout

Ne sert à rien..

 

Le dessus de sa main…retourné

Ces dix doigts à peine …dépliés

Paumes vers les nues…demander

A ces passants pressés…trop pressés…

 

Mal au cœur

Trop mutilé

De peine replié

Tête levée

Sans supplier

Mais un détail

Y fait si vrai

Passant qui baille

Il n’a pas prit son café…..

 

Le dessus de sa main…retourné

Ces dix doigts à peine …dépliés

Paumes vers les nues…demander

A ces passants pressés…trop pressés…