Ile des figures.

  

Ils sont là sans faire de tralala

Sous les robes de gala,

Après quelques téquilas…

Ou alors, c’est placebo sans la cure,

Le sexe sans le dur,

Des cocons aussi cons qu’on triture,

Des souillures…

Ils sont là sous l’ombre d’une guérilla

Aux rythmes des falbalas

Après la messe et le glas…

Ou alors ce monde on le récure

De toutes ces vomissures,

Des cocons aussi cons qu’on récure

Des mixtures…

Tout cela nous effleure et nous fracture,

Partons pour l’île aux fleurs et sa fourrure,

Avant qu’ils jettent nos gravures sur l’île des figures…

Et qu’ils posent d’infranchissables clôtures,

Qu’ils mélangent le miel au cyanure

Et qu’ils brûlent les écritures sur l’île des figures…

Ils sont là, vendent et cèdent là

Du rêve en tombola

Sous blabla et le fla…

Ou alors, dans un coin, ils fulgurent

A l’aube. Ce faux défaut d’azur,

Que c’est con. Ces cocons qu’on fissure

De morsures…

Tout cela, de fleurs en ligatures,

De nos îles qui pleurent sous les injures,

Et qu’ils livrent en pâture et qu’ils défigurent,

Où ils posent d’insurmontables murmures

Moitié miel et moitié cyanure

Et qu’on croira par nature sur l’île des figures…

Ils sont là sans faire de tralala

Sous les robes de gala

Après les messes et le glas…

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